缓缓道：“赵先生的头一个弟子，曾带着比你还鲜妍的木樨花绳下山，可到了长安，被权势折弯了腰，剑穗上落满金粉，心却生了锈。”

    她用木杵点了点他的剑鞘，“你这花绳上的碎叶沙，倒是比当年那孩子的干净。”

    辞别时，老妇人把一粒松针塞进他掌心：“明日随赵先生练剑，记得把《蒹葭》刻进剑尖。”

    雪粒子打在她鬓边的枯花上，几瓣残花跌进他的剑穗，与碎叶沙混在一处。

    他握着松针转身，铁杵与石面的摩擦声再次响起，像极了母亲在碎叶城时拉奏的胡琴曲，没有尽头。

    赵蕤带他到后崖，积雪初晴。

    千仞绝壁上的蝌蚪文被阳光镀成金线，先生拔剑斩松，那轨迹竟与老妇人磨杵的弧度分毫不差。

    松枝落地的瞬间，李白解下木剑，赤足踏雪而舞，剑穗扫过雪地，划出的痕迹时而如“关关雎鸠”般清扬，时而似“蒹葭苍苍”般苍茫。

    他想起老妇人的铁杵、阿月的花绳、先生剑柄上褪色的结，忽然觉得每一道剑痕都是未写完的诗，每一片雪花都是未凝的字。

    “停。”

    赵蕤的竹杖轻点他凌乱的脚印，“你看这剑路，起势如胡马奔原，收势若蜀竹临溪，可知为何？”

    少年怔住——雪地的剑痕恰似父亲案头的星图，碎叶沙与蜀地的雪在其中交织，成了独属于他的经纬。

    “剑是出鞘的诗，诗是未凝的剑。”

    赵蕤抽出他的木剑，一片暗黄的木樨花从剑柄跌落，“当年送我花绳的少女，如今在长安成了贵妇人，可她不知道，真正的诗心，从来不在簪头的鲜妍，而在磨穿时光的执着。”

    暮色漫过山巅，李白抚着腰间重新系好的花绳，听着远处隐隐的磨杵声。

    老妇人的铁杵、赵先生的木剑、阿月的花绳，在他心中拧成一股绳。

    他顿悟：所谓“天地为炉”，原是将故乡的月光、雪山的剑气、时光的磨砺，都熔进骨血，