《灵脉代码·壹：数据坟场的活祭》

    清晨五点零七分，机械键盘的键帽缝隙里，薄灰在斜射入窗的晨光中浮沉。陈默的指尖悬停在青轴上方，像凝固在琥珀里的蝶翼。后颈的灵脉芯片突然灼痛，如同一簇阴火在颈椎骨缝间跳跃——这种痛感总比手机闹钟早十分钟，精准得如同修真界的庚金预警符。