。

    沈清澜下意识把笔藏进口袋，这个动作让她自己都觉得好笑。

    二十六岁的人了，怎么还像当年那个偷偷往林墨书包里塞情书的小姑娘。

    窗外的天空泛起一丝灰白，莫斯科的雨夜即将过去。

    沈清澜站在窗前，看着自己的倒影和渐渐亮起的晨光重叠在一起。

    她轻轻叹了口气，从包里拿出手机，在通讯录里找到那个七年没拨过的号码，犹豫了一下，还是发了一条信息："你的笔落在我这里了。

    "发完又觉得太过生硬，咬着嘴唇补了一句："下周的演出...我给你留了票。

    "手机很快震动起来，回复简单得就像她们从未分开过："好。

    "沈清澜看着这个字，突然觉得右膝的疼痛似乎减轻了些。

    她把林墨的笔和自己的舞鞋放在一起，两个截然不同的物件，却莫名地和谐。

    就像她们两个人，一个在云端，一个在舞台，却始终被某种看不见的线牵引着。

    天完全亮了，第一缕阳光穿过云层，照在诊疗室的地板上。

    沈清澜拎起背包，护膝的金属部件在晨光中微微发亮。

    她最后看了一眼这个充满消毒水味的房间，轻轻带上了门。

    走廊的尽头，晨光正好。